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她坐在床沿，看着他吃东西，轻声说：“你冰箱里的菜我都做好了，分装在保鲜盒里，能对付两三顿。你记得按时吃饭，病才能好得快。”

他靠在床头，眼神始终停留在她脸上，嗓音低哑而带些沙哑：“你呢？吃饭了吗？”

夏知遥轻轻一笑，低头替他擦去额角的细汗，动作温柔极了，却藏着一种预告别的安静：“吃了，放心。我下午的航班。”

她顿了一下，目光微敛，语气恢复惯常的理性：“我得先回酒店组织一下我们的人，然后……就回北京了。”

他没再说话，只是缓缓垂下头，手攥紧了碗和勺子，像抓住什么还未醒透的梦，但梦境终归是梦，就算再不舍，也会随着清晨的光，散去。

她起身去收拾碗筷，动作仍一贯有条不紊，将碗叠好送进厨房，开水壶烧水。

然后她换下昨晚烘干的衣服，把一切都整理得妥帖清爽，像她从未真正属于这里，不曾留下痕迹，也不打算留下来。

她背起包，朝他看了一眼，那一眼温和平静，嘴角微扬，像过去无数次临别前那样，轻描淡写地说：“好好休息，别乱跑。好了跟我说一声。”

周越望着她，太多话堵在胸口，翻涌着、燃烧着，却在他们四目相对的那一瞬，被全部咽了回去。

他最终只是低声应了一句：“嗯。”

她转身离开，脚步一如既往地干脆轻快。

门被轻轻带上，发出极轻的一声响，仿佛关上的，不只是门，而是他握了太久、藏得太深的那一个，关于她的世界。

房间一下子静了下来，只剩他一个人，像是被整座城市遗落在夜的缝隙里。

她还是走了。

他坐在沙发边，眼神空洞，整个人像沉入一片无声的水域，连呼吸都带着迟滞与压迫。

洗衣篮里静静躺着她换下的两件衣服，他感到一丝荒谬的庆幸，她没有把它们也带走。就像留给他最后的，她曾经来过的证据，一种近乎残忍的温柔。

他低头，将那两件衣服抱进怀里，他像个疯子一样将衣料贴近鼻尖，深深嗅着。那股熟悉的气味立刻冲进脑海。

是她一贯淡淡的香水味，好像是麝香，掺着一点茉莉的清甜，像极了他们小时候用的雪花膏，甜得干净，也远得心疼。

那年冬天，他的手冻得皴裂，是她用热水帮他泡开裂口，又一寸寸地擦雪花膏。

他不是没想过挽留她，在她转身的那一刻，在她说出“要回北京”的时候，在她低头替他擦汗、指尖微凉的那瞬间，他无数次想张嘴，说一句：“别走。”

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但他终究没说，他说不出口。

他知道她不会留下，从一开始就知道。

她有她的世界，步伐坚定、目光清明，而他呢？从头到尾，只是被她照顾、被她回头看一眼的那个孩子，不是她会牵手走下去的那个人。

他不是没自知之明，可即使清楚这些，他还是忍不住一次次靠近，一次次幻想，她会不会在某个瞬间动摇？哪怕只有一秒的不舍？哪怕只是一点点……犹豫？

只要有一次，就好。

可她没有，从头到尾，她都没有。

他捏紧手中的衣料，他闭了闭眼，深吸一口气，却没能平复下胸口的波澜。

你到底，还要撑着这份不该吗？这份她从未回应过的执念，这个你明知道没有结局的梦。