第一千七百七十六章：鸿界残骸（2 / 2）

数月后，他抵达东海之滨。此处风急浪高，礁石嶙峋，渔村零星散布于海湾之间。他听说，有一座名为“归舟岛”的小屿，每逢风暴之夜，常有渔船无故失踪，渔民称之为“海魂索船”。

登岛后，他发现岛上仅住着一位老渔夫，独居茅屋，每日黄昏必向海中撒下一碗米酒，喃喃几句，听不真切。

沈微住了下来，帮老人修补渔网、晾晒鱼干。半月相处，老人对他渐生信任，某夜饮酒时终于开口：“你知道为什么船会消失吗？”

沈微摇头。

“因为船上的人，忘了说‘我在’。”

老人目光深远，望向漆黑海面：“三十年前，我带儿子出海捕鱼，遇上风暴。船翻了，我抓住一块木板活了下来，可他……他一直在喊我，可我当时吓坏了，一句话都说不出。等我游回岸上，才发现，我已经三天没说过一个字。”

他苦笑：“后来我才知道，海上有个规矩：只要船上还有一个人说‘我在’，魂就不会散，船就不会沉。可那一夜，我们都沉默了。”

沈微心头一震。这与共道的理念何其相似??言语不仅是交流，更是存在的证明。

“所以你每天撒酒，是在道歉？”

“也是在呼唤。”老人轻声道，“我希望他能听见，这一次，我说了。”

沈微当夜写下新的篇章，题为《海不语，因无人言》。

翌日，他召集附近渔民，讲述“归舟岛”的故事，并提议：今后每艘出海的渔船，都应在船头挂一盏灯，灯下贴一张纸条，写着船上每个人的姓名与一句“我在”。归来时，若有人未能返回，便将那盏灯留在岸边，年年点亮，直至灯油枯竭。

渔民们沉默良久，最终点头答应。

第一个试点的夜晚，二十三艘渔船齐齐启航。船头灯火通明，纸条在风中猎猎作响。当最后一艘船驶入深海时，忽然整片海域泛起微光??海底竟浮现出无数幽蓝光影，如人影般随波摇曳，远远望去，仿佛整片大海都在回应：“我在。”

老渔夫跪倒在沙滩上，老泪纵横。

沈微站在礁石上，望着这片被灯火与魂光交织照亮的海，忽然明白：共道并非一条固定的路，而是一种流动的共鸣。它存在于城楼之上，也藏于荒村野庙；它响起于童谣之中，也回荡在海风深处。

只要还有人愿意开口，它就不会熄灭。

一年后，新版《灯火集》刊印问世。与旧版不同，这本书没有序言，没有目录，甚至没有署名。全书三百余页，皆为各地普通人亲笔写下的一句话：

“我在。”

有的字迹工整，有的歪歪扭扭，有的用炭笔写在废纸上，有的刻在木片上拓印而来。每一页都附有一段极短的故事：谁写的，为何写，写给谁听。

书末唯一一段文字，出自沈微之手：

> 曾有人问我，若有一天所有人都不再相信“我在”，该怎么办？

>

> 我想，那就让我先说。

>

> 若无人回应，我就说给风听；

> 若风也不听，我就说给大地；

> 若大地沉默，我就说给星空。

>

> 总有一天，会有一个孩子，在某个寒冷的夜里，听见这句话，然后轻轻接上：

>

> “我也在。”

>

> 到那时，灯便重新亮了。

此书流传之初，曾遭某些势力抵制，称其“蛊惑人心”“妄图取代天道律令”。然而，当第一位囚徒在牢中读到这本书，含泪写下自己的名字；当第一位弃儿在孤儿院墙上贴上“我在”，引来其他孩子争相效仿；当第一位战俘在敌营中低声说出这句话，换来看守默默递来一碗热水??人们终于意识到，这不再是信仰，而是一种本能。

就像呼吸，就像心跳。

沈微依旧行走于世间，足迹遍布南北。有人称他为“守渊者”，有人唤他“传灯人”，更多人只是简单地叫他“先生”。

但他始终觉得自己什么都不是。

他只是恰好，在某个时刻，听见了某个人的声音，然后决定把它记下来。

某日，他途经一座荒废的驿站，见墙角堆着一堆旧书，已被雨水泡烂。他随手翻检，竟在其中发现一本残破日记，封面写着“苏离”二字。

心跳骤停。

他小心翼翼翻开，字迹虽模糊，仍可辨认。最后一页写道：

> 今日，我埋下第一盏灯。

> 不知它能否照亮远方，

> 只愿将来有谁路过，

> 能捡起它，擦去灰尘，

> 然后对自己说：

> “我可以点亮它。”

>

> 那便是我未曾熄灭的证明。

沈微合上日记，抱在怀中，久久伫立。

风吹起他的衣袍，远处山峦起伏，云卷云舒。

他知道，这条路没有终点。

但他也会一直走下去。

因为他说过：

“我在。”